Africa: El uso de forros para coger con los negros

Fabrizio no pensaba.

O mejor dicho, pensaba con la pija.

Alto era, como una emboscada sexual viniendo desde arriba y abrazándome.

Su cabeza de nariz y mentón prominentes hacían fijar la mirada primero en sus ojos soñadores de un verde oscuro y profundo.

Aun bien afeitado,   su negra  barba  emergía  exultante tanto  como  su erección; y por las mañanas, su  rostro apoyado en la curvatura de mi culo raspaba hasta irritar mi carne  cada vez que se acomodaba usándome de almohada.

Luego la mirada iba irremediablemente a su pecho peludo, y era una delicia recorrer sus flancos  hasta que se encajaban  en su estrecha cintura cortada por caderas musculosas que se alzaban  hacia atrás en la loma  de  un orto  de bronce  apostado en  piernas firmes por el fútbol junto al mar.

Después, el camino de pelos se estrechaba hacia el ombligo como deteniéndose en un hito, para luego encontrar  el rumbo  y señalar con una   flecha peluda  el paraíso de su verga:

Verga autónoma como un ser distinto de su cuerpo, verga como un animal vital  que resistía toda dominación;  pija solo sometida al dictamen de sus huevos que respiraban independientes como palomos  buscando el calor del nido, extendiéndose y contrayéndose acomodando sus sueños al de su portador que también dormía.

Poronga recta la de Fabrizio, con venas azuladas tan parecidas a las de su cuello cuando enérgico gritaba un gol.

Glande perfecto con forma de hongo suculento, con la suavidad de la sien de aquel macho  transpirado  en la noche de nuestros cuerpos entrelazados  cuando  yo pasaba mi lengua degustando su sal y él  me abrazaba fuerte y me lamia un hombro  gimiendo.

Verga que después de la batalla se reclinaba sobre una de sus piernas moqueando, y se echaba en toda su extensión como  entregada dulcemente  a la muerte.

Fabrizio  seria, para los encasillamientos actuales, bisexual.

Sin embargo me limito a una sintética definición:

No era un hombre, era todo  pija.

Cuando nos quedamos en Bomarzo, en el  Jardín Sagrado construido por mi antepasado el Duque de Orsini, Fabrizio  chistoso,  no podía estar sin  pelarla en cada ocasión para ponerla en la boca de todo monstruo del bosque, en el agujero de un olivo ancestral, o en una  piedra ahuecada con el argumento de divertir nuestro  mundano grupo.

Sé que fui el primer culo masculino que tuvo. Pienso incluso que nunca la había puesto en un culo y su experiencia se restringía a  conchitas de mucamas y cocineras.

Pero la primera vez que lo hizo fue  con la maestría que da el deseo.

Un instinto que va más allá de solo ponerla aunque fuera el único horizonte en su vida.

Ser puto para un siciliano era despreciable, pero yo era su signore, y para él cogerme y haberle gustado tanto fue como llegar al cielo.

Un putano en su concepción era otra cosa. Un putano no podía ser masculino, ni tener tanta poronga, ni saber usarla  ni tener voz grave.

Un puto para él era un ser  elemental que pretendía comprarlo por alguna cifra que siempre rechazó con desprecio.

Tal vez mi diferencia con lo que le era conocido lo había encandilado de mí.

Yo le daba una pertenencia que nunca hubiera creído merecer.

Desde  su humilde dignidad,  Fabrizio no era  consciente que el entregarme  su espléndida chota,   que ya era de mi exclusivo dominio, fuera una conducta homosexual;  del mismo modo que no era consciente que el castillo de  Capri ,  no era más que su  dorada prisión como la mía lo era África.

Después de cogerme, después de sentir pasar su  torrente de  leche por ese caño portentoso cuando la tenia dentro de mí,  pues, tenía la particularidad de  cuando me daba vuelta en la cama para ponérseme encima y sobrevenía su orgasmo,  yo sentía el contraer de sus huevos apoyados sobre los míos y luego la correntada seminal intermitente mientras él se quedaba quieto entregado a la fisiología de su sexualidad.

Cuando me había  hecho acabar un par de veces sin tocármela, la verga descomunal se  dormía  dentro de mí todavía  latiendo,  y yo vibraba mentalmente,  porque  me dejaba coger poniendo en el acto mi  sentido de la observación,  tanto como mi cuerpo.

Estaba fascinado con la entrega total  de Fabrizio.

Entonces en  silencio, el dueño de ese placer que me transfería posesionado me quedaba mirando,   con la mirada agradecida de un niño abandonado  al que le habían saciado  el  hambre.

Fabrizio no me había entregado el cuerpo que usaba conmigo desde el alma.

Fabrizio me había entregado su vida.

En 1985 murió Rock Hudson. El mundo se sacudió al saber que un masculino bello, atlético  y políticamente correcto, el marido perfecto para toda damisela, había   sido puto.

Un diario español publicó una nota hablando del HIV titulada “Rock Hudson por qué nos hiciste esto”

La medicina mundial que había creído encontrar la salud eterna con el descubrimiento de la vacuna contra la gripe, ahora recibía un tremendo cachetazo.

Yo ya  había padecido sífilis y gonorrea solo por ponerla en culos.

La Peste Rosa, NO  se curaba con sigma y penicilina. Y aun no había  AZT

Cuando dije a Fabrizio de la necesidad de usar forro, creyó que era una fantasía erótica mía. Para él el forro solo se usaba para la prevención de embarazos, jamás para ponerla en un culo.

Ángelo también murió ese mismo año. Sobrevendría para mí una hecatombe en cuanto a mi herencia.

Mi abuelo  nunca supo que sus nietos varones éramos putos y que encima entre nosotros cogíamos. Mis tíos lo supieron.

En la reserva africana, fue Fabrizio quien después de erotizar el forro conmigo en Capri, ofició  de  mi partenaire sexual frente a los negros, para instalar  la práctica del uso del forro en pública demostración y frenar así que siguieran muriendo como moscas.

Sería la voz del Sagrado León Blanco quien diría a todos que esa era la  manera correcta de coger entre nosotros.

Pero las  nuevas generaciones, luego, tendrían otras posturas. Cambiarían para siempre las conductas.

Continuará…

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